Él se rió.
Fue la misma risa que una vez me encantaron las mesas y los domingos por la mañana lluviosos. Ahora sonaba como un candado que se apagaba.
“¿Con qué dinero?”
Mark se metió en el bolsillo interior de su traje, sacó una tarjeta de visita y la colocó en mi manta.
Fundación Legal de Subvenciones.
División de Defensa del Paciente.
Lo leí dos veces.
Entonces sonreí.
“Con ayuda”, dije.
Evan se burló. “¿De quién? ¿Alguna enfermera de caridad?”
Mark se acercó más al teléfono.
– De mí.
El silencio.
“¿Quién es este?” Evan exigía.
“Marcus Grant”.
Otro silencio.
Este era más largo.
Cuando Evan volvió a hablar, la confianza se había reducido.
“¿Grant? Como en-”
– Sí.
La voz de Mark estaba tranquila. Casi aburrido.
“Jessica se está recuperando de una cirugía mayor. Si vuelve a ponerse en contacto con ella hoy por cualquier motivo que no sea para disculparse, sus mensajes se enviarán a un abogado. Si eliminas la propiedad de la casa conyugal, destruyes los registros financieros, cancelas el seguro o intentas presionarla mientras ella es médicamente vulnerable, eso también estará documentado”.
Evan no dijo nada.
Mark continuó: “Y el señor. ¿Hale?”
– ¿Qué?
– Calculaste mal.
Se acercó y terminó la llamada.
Me quedé mirando el teléfono.
Entonces, a él.
Luego de vuelta al teléfono.
“Eso fue…”
