Me incliné un poco hacia la mesa y dije, con voz serena:
—Tus años aquí no han sido gratis, Verónica. Pero tampoco los míos. Y esta casa… esta casa no es de ustedes.
Tomás dejó el tenedor.
—¿Qué dices, mamá?
Lo miré con ternura. Mi hijo tenía el rostro de un hombre agotado, un hombre que llevaba meses cargando un peso que no entendía del todo. Quise abrazarlo en ese instante, pero todavía no.
—Estoy diciendo —continué— que esta casa nunca estuvo a tu nombre. Ni al de tu padre. Ni mucho menos al de tu esposa. Esta casa está registrada únicamente a mi nombre desde hace doce años.
Verónica se quedó sin moverse. Pero lo más grave no era que la casa no fuera suya… sino lo que yo había escuchado minutos antes en la cocina.
Verónica se quedó inmóvil. No fue una reacción teatral. Fue peor. Fue el vacío absoluto.
—Eso es mentira —susurró, pero su voz ya venía rota.
—No —respondí—. Lo sabrás mañana cuando veas la escritura original y el testamento que tu suegro me dejó antes de morir.
