Querían convencerme de vender esa casa.
La casa donde vivíamos Sofía, Mateo y yo.
La casa que yo había comprado con años de trabajo, turnos dobles y domingos perdidos. La misma que mis padres seguían llamando “la casa familiar” solo porque yo era su hijo.
Según los mensajes, Carlos estaba ahogado en deudas. Debía dinero por apuestas, préstamos, quién sabe qué más. Y mis padres habían decidido que la salida era instalarse en mi casa, desgastar a Sofía, empujarme a pelear con ella, y luego sembrarme la idea de que mi matrimonio era una carga, que un bebé enfermo era un gasto, que lo más “sensato” era vender y mudarnos todos juntos a un lugar más pequeño mientras “nos reorganizábamos”.
En otras palabras, querían romper mi casa por dentro para quedarse con lo que yo había construido.
Y usaron a mi esposa agotada como herramienta.
Ahí entendí todo.
Las críticas.
Las humillaciones.
La presión constante.
La manera en que Carlos nunca buscó trabajo de verdad.
Las veces que mi padre me soltó, como al pasar, que una casa tan grande era “demasiado lujo para una sola pareja”.
Los comentarios de mi madre sobre que Sofía “no estaba hecha para sostener una familia fuerte”.
No eran manías.
Era una operación.
Levanté la vista y vi a Sofía en el pasillo, abrazándose a sí misma. Ya no tenía a Mateo porque lo había dejado en la cuna portátil del cuarto para que descansara un poco. Tenía la cara pálida. No por sorpresa.
Por confirmación.
Ella ya sospechaba.
—¿Desde cuándo lo sabes? —le pregunté.
Sofía tragó saliva.
—No todo —dijo—. Pero hace semanas encontré a tu mamá revisando los cajones de nuestro cuarto. Pensé que buscaba dinero. Después escuché a Carlos hablar por teléfono sobre “la escritura”. Quise decírtelo, Alejandro, te juro que sí, pero cada vez que iba a hacerlo pasaba algo con Mateo, o tu papá empezaba a gritar, o tu mamá lloraba diciendo que yo estaba dividiendo a la familia.
