Cogí la copa. Lo miré directamente:
— ¿Sabes que tu agencia todavía no ha terminado de pagar el préstamo del local?
Su sonrisa titubeó. Solo por un instante. Luego sonrió forzado:
— ¿Y tú cómo sabes lo del local? ¿Te lo ha contado Javi? ¡Eh, hermano, no me lo esperaba!
Javier guardó silencio.
Terminé el vino. Ricardo enseguida cambió de tema: fútbol, vacaciones en Cancún, coche nuevo. Decidí: da igual. No es la primera vez. Aguantaré.
Más tarde, cuando todos se fueron, fregaba los platos. El agua quemaba, pero yo no lo sentía. Javier se acercó por detrás, me abrazó.
— Perdónalo. Es así.
— Sé cómo es. Pero «es así» no es excusa.
Suspiró y se fue a dormir. Yo me quedé escuchando el goteo del agua y sintiendo el peso de siete años: las mismas bromas, las mismas disculpas.
Un mes después, el cumpleaños de Ricardo. Cuarenta y dos. Hice un pastel. Ridículo, ¿verdad? Pero soy pastelera. Tres pisos, con glaseado de chocolate y caramelo. Seis horas de trabajo. Casi cuatro kilos.
Javier lo llevó con cuidado al coche.
— Es precioso. Se va a quedar impactado.
Y sí, impactado se quedó. Pero no como imaginé.
Restaurante. Manteles blancos, veinte invitados, velas. Laura — silenciosa, con vestido nuevo. Ricardo — en el centro, moreno, dientes blancos, camisa cara, su público. Se acercó, miró el pastel, luego a mí:
— Mariana, el pastel genial. Aunque quizá debiste ahorrar crema — te habría venido bien — dijo, riendo. Se volvió a los invitados: — A Mariana le encantan los dulces, se le nota, ¿eh?
Yo, de pie junto al pastel, con veinte miradas sobre mí. Algunos apartaron la vista, otros forzaron una sonrisa. Laura, una vez más, miraba su copa.
Algo hizo clic dentro. No rabia, sino un sonido preciso, como el de un gatillo.
— Ricardo — dije tranquila — ese pastel vale doscientos cincuenta mil pesos. Acabas de insultar a la mujer que te trajo un regalo. Me lo llevo.
Cerré la caja.
Y en ese instante, por primera vez en siete años, alguien dejó de reír.
Lo que pasó después no arruinó una fiesta… cambió completamente nuestras vidas.
