— Está bien — repetí. — Déjenme preparar mis cosas.
Diego levantó la cabeza. Me miró. Y en sus ojos había algo que nunca voy a olvidar.
No lloraba. Solo me miraba.
Le sonreí. O al menos lo intenté. No sé si lo logré.
Hice mi maleta. Y nos fuimos.
Me llamo Carmen. Ahora tengo setenta y cuatro años. Cuando me llevaron a esa residencia, tenía sesenta y nueve.
Toda mi vida fui independiente. Mi esposo, José, murió joven — yo tenía cuarenta y dos, Carlos dieciocho. No tuve tiempo de derrumbarme. Trabajé — primero en una fábrica, luego en una tienda. Crié a mi hijo.
Carlos se casó con Laura, nació Diego.
Ayudé en todo lo que pude. Cuidé a Diego desde que nació hasta que empezó la escuela. Todos los días estaba con él: lo llevaba a pasear, le leía, le enseñé a caminar y a hablar. Me quería — eso lo sentía. Corría hacia mí, me abrazaba, no quería soltarme.
Luego creció. Me necesitaba menos. Después vino la fractura en la pierna, la recuperación larga. Me volví más lenta. Y, probablemente, incómoda.
Así terminé ahí.
No diré que era un mal lugar. No sería verdad. Estaba limpio, cálido, había comida tres veces al día. El personal era amable. Mi compañera de cuarto, la señora Martínez, antigua profesora de matemáticas, era una mujer inteligente e interesante.
Pero…
Allí no estaba Diego.
Allí no estaba mi taza — blanca, con flores azules. Diego me la regaló por mi cumpleaños cuando tenía siete años. La eligió él mismo, se tardó mucho en la tienda decidiéndose. La dejé en casa con las prisas.
Allí no estaba la ventana a mi jardín. Tenía un pequeño jardín delante de la casa donde cultivaba rosas — tres rosales rojos. Carlos vendió la casa después. Me enteré un año más tarde. No sé qué pasó con las rosas.
Los primeros seis meses, Carlos venía una vez al mes. Se quedaba media hora y se iba. Decía: “Mamá, ¿cómo estás? ¿Todo bien? Ya vamos a encontrar una solución”.
Encontrar una solución.
Luego empezó a venir menos. Una vez cada dos meses. Después aún menos.
Laura no vino ni una sola vez.
Pero Diego…
Diego venía cada dos semanas. Solo. En autobús — una hora y media de ida y otra de regreso. Nadie lo llevaba. Él solo se subía y venía.
Trece años. Y venía solo.
Siempre llegaba los sábados. El primer autobús salía a las nueve, así que estaba conmigo como a las diez y media.
Reconocía sus pasos en el pasillo — rápidos, ligeros. Luego tres golpes en la puerta — su señal.
— Abuela, soy yo.
Entraba con una bolsa. Siempre con una bolsa. Traía mandarinas o manzanas, las galletas que me gustaban, a veces una revista de crucigramas. Se acordaba de todo.
Se sentaba a mi lado y me contaba de la escuela, de sus amigos, de los libros. Yo lo escuchaba y veía cómo crecía. Trece, catorce, quince…
Un día, cuando tenía catorce años, vino como siempre. Se sentó. Guardó silencio un momento.
Luego dijo:
— Abuela, no pienses que no entiendo.
— ¿Qué entiendes, Diego?
Me miró muy serio.
