Con el resto creé una fundación personal para ayudar a chicas con talento y sueños que, como yo, habían tenido que detenerse a mitad de camino. No me quedé con mucho para mí. Entendí que mi futuro debía construirlo con mi propio esfuerzo y mis propias manos. Eso para mí era más valioso que cualquier fortuna. Un mes después, la editorial alemana lanzó oficialmente la novela debut de aquel nuevo autor a nivel mundial. Mi nombre apareció en la traducción al español: Sofía.
Tres meses después de terminar mi trabajo, el libro titulado Ecos del abismo se publicó. No esperaba que causara tal conmoción. En la primera semana tuvo que ser reimpreso tres veces. Un mes después, las ventas superaron el medio millón de ejemplares. En las plataformas de lectura y redes sociales, todo el mundo hablaba del libro, de su estilo frío pero poderoso, de la profundidad de la historia y de la traducción. Mencionaban mi nombre, la persona que había transmitido fielmente ese espíritu a los lectores.
Sofía. Por primera vez, mi nombre aparecía públicamente como un individuo independiente. Ya no era la esposa de Javier, ni la nuera de su familia, solo yo. La fama llegó más rápido de lo que esperaba. Los premios del sector me concedieron excepcionalmente el galardón a la mejor traductora del año. El día de la gala llevaba un vestido largo color champán. Bajo los focos del escenario veía a grandes nombres que antes solo conocía por los libros. El profesor Morales estaba en primera fila mirándome con orgullo.
Sostuve el trofeo y subí al podio. En ese momento sentí una gran calma. No di un discurso formal, sino que conté una historia. Dije que creo que todos en algún momento hemos estado en un abismo, un lugar sin sonido ni luz, donde crees que serás engullido para siempre. Pero si no renuncias a tu propia voz, por débil que sea, un día oirás su eco. Ese eco te dirá lo fuerte que eres, lo valioso que eres y te guiará paso a paso hacia la salida. “Este premio”, terminé, “no es solo para mí, sino para todos los que nunca se han rendido”. Hice una reverencia. Los aplausos duraron mucho tiempo.
Después de ese día, mi vida cambió rápidamente. Invitaciones, ofertas editoriales, entrevistas, pero no me dejé arrastrar. Rechacé la mayoría de los eventos comerciales y fiestas, manteniendo mi propio ritmo de vida. Cada mañana me despertaba en mi apartamento lleno de sol. Preparaba un café, un desayuno sencillo y me ponía a trabajar. Las palabras se convirtieron en mi refugio de paz. En ese mundo me reencontré a mí misma.
Con mis primeros honorarios llevé a mis padres de viaje. Fuimos a Suiza, a París, a Venecia. Verlos reír como niños, haciéndose fotos sin parar, con los ojos brillantes, supe que todo lo que había hecho había merecido la pena. Tras el viaje, acepté un nuevo trabajo que me ofreció el profesor Morales: traducir una obra clásica de un Premio Nobel. Era un gran honor, pero también un gran desafío. Me dediqué en cuerpo y alma al trabajo, sintiéndome como en mi juventud, cuando estaba dispuesta a todo por mis sueños.
Mi vida se volvió ajetreada, plena y llena de esperanza. El nombre de Javier y su pasado se fueron desvaneciendo en un rincón de mi memoria. Pensé que nuestros caminos no volverían a cruzarse hasta que un día recibí una llamada. Era la señora Ramos. Su voz sonaba muy preocupada. “Señorita Sofía, ¿podría venir a ver al señor una vez? No le queda mucho”. Al oírla no sentí nada en particular. Incluso me pareció un poco ridículo. ¿Cómo iba a estar mal alguien como Javier? Supuse que era otra de sus tácticas para hacerme volver.
Respondí con frialdad. “Él y yo ya no tenemos ninguna relación. Si es grave, debería llamar a una ambulancia”. Iba a colgar, pero ella insistió casi llorando. “No es mentira, está vomitando sangre. Está en el hospital. El médico dice que es cáncer de estómago en fase terminal, que solo le quedan unos meses. Desde que ingresó, no come, no toma la medicación, solo se queda mirando por la ventana, llamándola a usted”. Sus palabras me dejaron en silencio, no por dolor, sino por una sensación difícil de nombrar.
Sabía que su estómago siempre había sido delicado. Años atrás lo cuidé, se lo recordé, le preparé comidas especiales, pero nunca le importó. No esperaba este final. Me quedé quieta un buen rato mientras al otro lado la señora Ramos seguía suplicando. Finalmente le pedí que me enviara la dirección. No fui por él. Solo quería ver con mis propios ojos en qué se había convertido la persona que una vez puso mi vida patas arriba. Era una forma de despedirme de esos ocho años.
Siguiendo la dirección, llegué a la clínica privada más lujosa de Sevilla. En la planta VIP encontré su habitación. No había guardaespaldas ni familiares. El silencio era gélido. Miré a través de la pequeña ventana de la puerta y me quedé paralizada. Al hombre que yacía en la cama, si no fuera por algunos rasgos familiares, apenas lo habría reconocido. Estaba en los huesos, su rostro sin color, los ojos hundidos, los pómulos marcados. Su mirada, antes aguda y calculadora, ahora estaba vacía, perdida en la ventana. Era la mirada gris de la muerte, como si toda su vitalidad hubiera sido drenada.
El hombre que fue arrogante, que dirigió un imperio, ahora era solo un paciente esperando su final. No entré. Me quedé allí un momento. Entonces oí el sonido de unos tacones por el pasillo. Me giré y vi a Lucía. Llevaba en brazos a un niño de aproximadamente un año. Y a su lado estaba su madre. Estaba mucho más delgada. Su rostro mostraba un cansancio y una amargura evidentes. La pureza que una vez llamó la atención se había desgastado. También me vio. Se detuvo. Su mirada era una mezcla de envidia, resentimiento y una pizca de vergüenza.
Nos quedamos a unos metros de distancia en silencio. Fue ella quien se giró primero. Bajó la cabeza, evitando mi mirada, y rodeó a su madre para pasar. Al pasar las oí discutir en voz baja. “Él ya está así. La empresa está a punto de quebrar. ¿Y todavía quieres que me quede a su lado?”. “¿Tú qué sabes? Aunque esté en las últimas, todavía tiene algo. Si firma el testamento y le deja unas acciones al niño, tendremos el futuro asegurado”. “Mamá, ¿cómo puedes decir eso?”.
Las voces se alejaron. Me quedé quieta, sintiendo una profunda ironía. Ese era el llamado amor verdadero por el que Javier lo había sacrificado todo. Al final solo quedaban cálculos y beneficios. Me di la vuelta y me fui. Al salir del hospital, el sol brillaba intensamente. Miré al cielo y respiré hondo. El aire olía a libertad. Fue entonces cuando comprendí que la mayor venganza no era quitarle su dinero ni destruir su reputación, sino dejar que en el último momento de su vida viera claramente lo que había perdido. Ese era el verdadero precio.
El funeral de Javier se celebró un mes después. No fui, solo vi una breve noticia en el periódico que decía que el fundador del grupo Javier Corp había fallecido a los treinta y ocho años. En la foto, Lucía, vestida de luto, sostenía a su hijo con el rostro demacrado. Isabel, con el pelo completamente blanco, parecía haber envejecido décadas de la noche a la mañana. Oí que en su testamento Javier no le dejó acciones al hijo de Lucía. Creó un fideicomiso. El beneficiario era el niño, pero con la condición de que llevara el apellido de Javier y fuera criado por Isabel. Lucía recibió una suma de dinero y se fue de Sevilla con su madre.
Esa tumultuosa historia de amor terminó sin ningún ganador. El grupo Javier Corp, al borde de la quiebra, fue adquirido por otra empresa a bajo precio. Un imperio que una vez fue glorioso llegó a su fin. Todo aquello para mí era como algo de otro mundo. Mi vida hacía tiempo que había pasado página. La traducción de la obra del Premio Nobel que realicé se publicó en la primavera del segundo año. El libro volvió a ser un gran éxito. Incluso el propio autor, desde Suecia, me escribió una carta elogiando mi trabajo con las palabras más respetuosas.
Dijo que había dado a su obra una nueva vida en otro idioma. La carta fue mencionada por los medios, llevando mi carrera a un nuevo nivel. Me convertí en un nombre de referencia en el mundo de la traducción. Ese año cumplí treinta y cinco. Fundé mi propia agencia. Ya no trabajaba sola, sino que empecé a reunir a jóvenes que compartían mi pasión. Juntos acercamos la literatura mundial a los lectores de nuestro país y llevamos nuestras obras al mundo.
Mi vida se volvió más ajetreada, pero también más abierta. Viajé a muchos lugares, conocí a mucha gente, vi cosas nuevas. Mi mundo se expandía constantemente. La Sofía de antes, atada al matrimonio y a la cocina, había quedado muy atrás. Tres años después, mi agencia se había hecho un hueco en el panorama internacional. Una novela contemporánea que tradujimos brilló en la feria del libro de Frankfurt y fue comprada por más de diez países.
Para celebrarlo, me regalé unas largas vacaciones. Fui sola a la isla de Santorini, en Grecia. Alquilé una pequeña casa blanca con vistas al mar. Cada día me sentaba en el balcón a leer, a tomar té o simplemente a no hacer nada, contemplando el azul profundo del mar Egeo. Una tarde estaba sentada en un restaurante en un acantilado, viendo la puesta de sol. El sol poniente teñía el cielo y el mar de un dorado resplandeciente, cálido e impresionante. La brisa marina soplaba suavemente. A lo lejos, las iglesias blancas con cúpulas azules destacaban bajo la luz del atardecer, como una pintura irreal.
Justo en ese momento, a mi lado, oí una voz masculina, cálida y con una ligera sonrisa. “Disculpe, ¿usted también ha venido a ver la puesta de sol?”. Hablaba en español con un acento del norte. Me giré. El hombre que tenía delante llevaba una camisa de lino blanca. Tendría algo más de cuarenta años. Un rostro amable, un aire limpio y tranquilo. En su mano sostenía un libro. Lo reconocí de inmediato. Era la obra del Premio Nobel que yo había traducido tres años antes. Parecía que él también me reconoció. Sus ojos mostraron sorpresa y luego una clara alegría.
“Usted es la señorita Sofía”. Sonreí y asentí. “Hola”. Nos conocimos así, en medio del atardecer más hermoso del mundo. Más tarde supe que era profesor de historia en una universidad y un lector mío desde hacía tiempo. Estaba allí para una investigación académica sobre la civilización griega antigua. Hablamos durante mucho tiempo, de literatura a historia, de viajes a formas de ver la vida. Me di cuenta de que teníamos muchas cosas en común, desde aficiones hasta valores. La conversación fue natural, ligera y muy cómoda.
Esa noche me acompañó a mi casa. En la puerta me miró, sus ojos sinceros y brillantes. “Sinceramente, me parece usted una mujer fascinante. No sé si tendría la oportunidad de invitarla a cenar mañana”. Lo miré. En su mirada no había presión ni cálculo, solo un claro respeto. El lago de mi corazón, que había estado en calma durante años, sintió una pequeña onda. No respondí de inmediato. Miré a lo lejos. En el cielo del Egeo, las estrellas comenzaban a aparecer. La luna, brillante y suave, colgaba en el cielo nocturno y tranquilo.
Sabía que mi vida aún era muy larga, que me esperaban más paisajes, más opciones. Y esta vez no me detendría por nadie. Solo elegiría a alguien que pudiera caminar a mi lado, juntos por un camino aún más amplio. Me volví hacia el hombre que tenía delante y le dediqué una sonrisa radiante que nacía desde el fondo de mi corazón. Gracias por escuchar hasta el final. Si puedes, quédate y sigue el canal para que nos encontremos en futuras historias.
