Parte 2…
El sonido de mi voz partió la mesa en dos.
No hubo gritos al principio. Solo un silencio tan brusco que hasta el mesero, que se acercaba con el siguiente plato, se quedó inmóvil a unos pasos.
Eduardo se puso blanco. No pálido: blanco, como si le hubieran vaciado toda la sangre de golpe. Sus dedos apretaron la copa con tanta fuerza que pensé que iba a romperla.
El cliente francés me miró con una mezcla de sorpresa y respeto.
Yo mantuve la espalda recta. Si mi hijo quería tratarme como a una mujer débil, iba a descubrir que se había equivocado durante demasiados años.
—Mamá… —balbuceó—. ¿Qué acabas de decir?
—He dicho que expliques —repetí, despacio—. Aquí. Ahora. Sin mentiras.
El cliente dejó los cubiertos a un lado y habló en un español correcto, aunque con acento marcado.
—Señora Valdés, yo desconocía que usted entendiera todo lo que se decía. Su hijo me aseguró que usted estaba de acuerdo con transferir el edificio de la calle Reforma a una sociedad de inversión controlada por él. Dijo que era una decisión familiar.
Aquella frase me confirmó lo peor.
El edificio de la calle Reforma no era un simple inmueble. Eran seis pisos y tres locales, la renta que me permitía vivir sin depender de nadie, lo único sólido que dejó mi marido antes de morir.
Eduardo sabía perfectamente lo que significaba para mí. También sabía que, semanas atrás, yo le había negado dinero para cubrir unas pérdidas que describió como “un problema temporal de liquidez”. En realidad, había querido resolver su ruina usando mi patrimonio.
—¿Qué clase de sociedad? —pregunté.
El cliente abrió su maletín con calma y sacó una carpeta. La deslizó hacia mí.
Allí estaba todo: un borrador de cesión, poderes de administración, cláusulas abusivas redactadas para dejarme como socia simbólica durante unos meses y luego expulsarme sin capacidad de decisión.
