Giré ligeramente la cabeza.
“Podrían hacerlo”, dije.
“Lo harán”, corrigió, sin dudarlo. “Han estado hablando de una promoción. Y si los rumores son ciertos, el verdadero propietario podría incluso aparecer esta noche. El misterioso presidente”.
Sostuve su mirada por un segundo más de lo habitual.
– Espero que la impresiones -dije-.
Él sonrió, satisfecho.
Y completamente inconsciente.
El salón de baile se abrió frente a nosotros en un lavado de oro y vidrio, conversaciones que fluyen tan fácilmente como el champán, cada detalle pulido para reflejar una versión del éxito en la que la gente podía entrar durante unas horas y fingir que era permanente, y Julian se movió a través de él exactamente de la manera en que siempre lo hizo, como alguien que creía que pertenecía al centro de la misma.
Saludó a la gente por su nombre, se rió de los momentos correctos, se apoyó lo suficiente como para sugerir familiaridad sin sobrepasarse, y todo el tiempo, me quedé a su lado, no invisible, pero tampoco reconocido, existiendo en ese espacio tranquilo que me había asignado antes con una sola frase.
La niñera.
Fue casi impresionante, en cierto modo, lo consistente que era.
Cuando llegamos a la sección interior de la sala, donde las conversaciones bajaron y las estacas se elevaron, Julian se enderezó ligeramente, su atención se cerró en un pequeño grupo cerca del escenario, y pude sentir el cambio en él: el enfoque, el cálculo, la anticipación de ser visto por la única persona cuya aprobación había estado persiguiendo durante meses.
—Ese es Maxwell Thorne —dijo en voz baja. “Esto es todo”.
Nos acercamos más.
Maxwell se volvió cuando nos acercamos, su expresión compuesta, su presencia tranquila pero inconfundible, y cuando Julian comenzó a hablar, confiado, articulado, ensayado, me di cuenta de algo que no hizo.
Maxwell no lo estaba escuchando.
No realmente.
Él me miraba.
No con curiosidad.
Con reconocimiento.
Fue breve.
Sutil.
Pero fue suficiente.
– ¿Y esto es? Preguntó Maxwell, su tono neutral, su mirada firme.
Julian no lo dudó.
