—Tercero, presentar la revocación del poder notarial, pero programar la notificación oficial para que Lucía la reciba el martes por la mañana.
Lo miré confundido.
—¿Y qué ganamos con retrasar la notificación?
Andrés sonrió por primera vez.
—Que mañana, cuando ella vaya al banco convencida de que usted está en Monterrey, descubrirá que no puede tocar ni un peso. Las cuentas estarán protegidas y el poder ya no tendrá efecto.
Hizo una pausa.
—Pero lo más importante es que usted estará aquí con testigos y tendremos registro de lo que ocurra en el banco.
—¿Por qué es tan importante que yo esté presente?
—Porque probablemente querrá presentar cargos, no por retirar dinero, sino por intento de fraude, conspiración y abuso financiero contra una persona mayor. Para que esos cargos tengan peso, necesitamos demostrar que hubo engaño planificado.
Las 4 horas siguientes fueron un auténtico torbellino: llamadas, reuniones virtuales con directivos del banco, autorizaciones, transferencias y confirmaciones.
Cuando finalmente salí de la oficina de Andrés a las 6:45 de la tarde, sentía que todo había cambiado.
Aquella noche preparé una maleta con ropa que en realidad nunca iba a usar. Programé mi alarma para las 5 de la mañana como si realmente fuera a viajar. A las 10:30 de la noche llegó un último mensaje de Lucía.
—Buen viaje, papá. Te amo.
Leí ese mensaje tres veces, buscando en esas palabras algún rastro de la niña que había sido mi hija, pero aquella niña ya no estaba.
El martes amaneció gris. A las 5:50 salí de casa con la maleta, conduje dos calles, di la vuelta a la manzana y regresé entrando por el garaje trasero.
A las 7 de la mañana ya estaba en la oficina de Andrés. Había preparado todo como si fuera un pequeño centro de control. Una laptop mostraba las cámaras de seguridad de una sucursal bancaria en Polanco. Otra tenía abiertos varios documentos y registros.
—Los gerentes ya están avisados —me explicó—. Si su hija aparece, nos informarán inmediatamente.
Pasaron las horas. A las 9:47 de la mañana, la laptop emitió un sonido.
Andrés miró la pantalla.
—Don Manuel, su hija acaba de entrar al banco.
Allí estaba Lucía. Caminaba con seguridad hacia el área de ejecutivos. Llevaba un traje negro elegante y su mejor bolso, la imagen perfecta de alguien que va a hacer un trámite normal. A través de otra cámara se veía a Javier esperando en el auto afuera, sentado en el asiento del conductor.
Lucía habló con el ejecutivo del banco y sonrió mientras le entregaba su identificación. El empleado comenzó a escribir en la computadora.
Unos segundos después, su expresión cambió. Dijo algo. Lucía frunció el ceño. El ejecutivo hizo una llamada.
Lucía se levantó de la silla. Sus movimientos empezaron a volverse cada vez más tensos.
El teléfono de Andrés sonó.
—Licenciado Navarro.
Escuchó unos segundos.
—Sí, entiendo. Procedan como acordamos.
Colgó y me miró.
—El gerente acaba de informarle que las cuentas están bloqueadas y que el poder notarial ha sido revocado.
Señaló la pantalla.
—Ahora está exigiendo hablar con el director regional.
En la cámara vimos cómo Lucía hablaba por teléfono. Su rostro pasó de confusión a furia en cuestión de segundos. Cinco minutos después salió del banco casi corriendo. Subió al auto. A través del parabrisas se veía claramente cómo le gritaba algo a Javier. El auto arrancó bruscamente.
—¿A dónde cree que van? —preguntó Andrés.
—A mi casa.
En ese momento, mi teléfono empezó a sonar. El nombre de Lucía parpadeaba en la pantalla.
—No conteste —me dijo Andrés—. Déjelo ir al buzón. Todo esto también cuenta.
Dejé que sonara hasta que la llamada pasó a mensaje de voz. Treinta segundos después llegó la grabación. La puse en altavoz.
—Papá, ¿qué está pasando? Fui al banco y me dijeron que cerraste todas las cuentas. ¿Dónde estás? Se supone que estabas en Monterrey. Llámame ahora.
La desesperación en su voz era imposible de ocultar. Andrés empezó a tomar notas.
—Perfecto. Acaba de confirmar que sabía exactamente cuándo usted debía estar fuera de la ciudad.
A las 11:15 de la mañana, mi teléfono volvió a sonar. Esta vez era un número desconocido.
—Conteste —dijo Andrés—. Probablemente está usando otro teléfono.
Respiré hondo y respondí.
