Y justo cuando el comandante Ramírez llegó al pasillo, Diego dejó de sonreír.
PARTE 3
El silencio después de las palabras de Mateo fue peor que un grito.
Diego apretó la mandíbula.
“Está confundido. Se golpeó la cabeza.”
Mateo se escondió detrás de mi brazo, pero no se retractó.
“Mi mamá dijo que mi papá murió cuando yo era bebé. Que Diego solo firmó papeles para controlarnos.”
El comandante Ramírez se acercó con dos policías.
“Señor Aguilar, necesitamos que nos acompañe.”
Diego soltó una risa seca.
“¿Por qué? ¿Por escuchar a un niño asustado?”
Ramírez le mostró una carpeta.
“Por violar una orden de protección. Por colocar rastreadores en el coche de Mariana Salcedo. Por amenazas documentadas. Y ahora, por intentar retirar a un menor del hospital usando documentos impugnados.”
La cara de Diego cambió. Por primera vez, el hombre encantador desapareció.
“Mariana no puede esconderse para siempre”, dijo entre dientes.
Mateo empezó a llorar.
Yo quise responderle, gritarle, decirle todo lo que me había guardado once años. Pero no hizo falta. Los policías lo tomaron de los brazos y se lo llevaron por el pasillo mientras él seguía repitiendo que todo era un malentendido.
Horas después encontraron a Mariana.
Estaba en un refugio para mujeres al sur de la ciudad, registrada con otro nombre. Había abandonado su celular en una combi cuando se dio cuenta de que Diego la seguía. No sabía que el coche donde iba Mateo había chocado. No sabía que su hijo estaba herido. No sabía si su plan desesperado había funcionado.
Cuando entró al cuarto del hospital, venía pálida, con la ropa arrugada y los ojos hinchados de no dormir.
“Mateo…”
Él se lanzó hacia ella como pudo, con la muñeca enyesada.
“¡Mamá!”
Mariana cayó de rodillas junto a la cama y lo abrazó llorando.
“Perdóname, mi amor. Perdóname por soltarte.”
Mateo le apretó el cuello.
“Encontré a la señora que veía la verdad.”
Mariana levantó la mirada hacia mí.
Once años estaban entre nosotras.
La traición. El orgullo. La vergüenza. La amiga que perdí porque no supe salvarla. La amiga que me odió porque yo había visto demasiado.
