«No toque evidencia.»
Daniel retiró la mano como si lo hubieran quemado.
Los paramédicos insistieron en llevarme a revisión. Antes de salir, pasamos por el pasillo lateral del salón. Yo iba en la camilla, envuelta en el saco de Salomón, con el cabello pegado a la cara y los labios partidos.
Los inversionistas voltearon uno por uno.
Algunos reconocieron a Daniel. Otros reconocieron a Salomón caminando a mi lado.
Clara intentó quedarse atrás, pero dos guardias la escoltaron hasta una sala privada. Daniel quiso seguirme.
Salomón se interpuso.
«Usted se queda.»
«Es mi esposa.»
Yo giré la cabeza desde la camilla.
«Era.»
Esa sola palabra hizo más ruido que cualquier grito.
En el hospital de Observatorio me revisaron la muñeca, la presión, la deshidratación. No había fractura, pero sí esguince, golpes en el hombro y marcas en las rodillas. Una doctora tomó fotografías. Un oficial del Ministerio Público llegó antes de las tres de la mañana.
Salomón esperó afuera.
No entró sin permiso. No me tocó. No dijo frases bonitas. Solo dejó su tarjeta sobre la mesa y habló con mi abogado por teléfono cuando yo se lo pedí.
Mi abogado, Rafael Ortega, era viejo amigo de mi padre. Llegó con el cabello revuelto y el saco mal abrochado. Cuando vio la carpeta color vino, no preguntó nada. Solo dijo:
«Tu papá sabía que este hombre iba a intentar algo.»
La carta de mi padre tenía una línea que yo nunca había leído completa porque siempre me dolía demasiado:
«Cuando alguien te haga creer que no tienes salida, revisa primero qué puerta pusiste tú misma.»
A la mañana siguiente, Daniel recibió tres noticias.
La primera: el hotel entregaría la grabación completa a la autoridad.
La segunda: Brooks Global Holdings congelaba cualquier negociación relacionada con su empresa.
La tercera: mi firma no solo podía detener la venta. Podía activar una auditoría por desvío de fondos con mis 300 mil pesos documentados como inversión personal, no como regalo matrimonial.
Daniel me llamó diecisiete veces.
No contesté.
Clara me escribió una sola vez:
«Podemos arreglar esto entre mujeres.»
Le mandé el contacto de mi abogado.
No volvió a escribir.
Dos semanas después, Daniel llegó a la Notaría en Coyoacán con la barba crecida, el traje arrugado y una carpeta vacía. Ya no parecía el hombre que me había llevado del brazo por el salón de Polanco. Parecía alguien que había estado toda la noche tocando puertas cerradas.
Clara no fue.
