Mi estómago se apretó. – ¿Qué?
“Hay algo aquí”.
Volteó la tela de adentro hacia afuera y abrió cuidadosamente una pequeña sección de costuras. Desde el interior, sacó un pedazo de papel doblado, amarillo, frágil.
Mis manos se estrecharon mientras la desplegaba.
“Si estás leyendo esto... lo siento. Te mentí sobre todo”.
—No —susurré inmediatamente. – Esa no es ella.
No sonaba como ella. No parecía su letra.
El sastre me acaba de mirar.
“¿Estás seguro de que sabías todo sobre ella?” Me preguntó.
Agarré el vestido y me fui.
No recuerdo haber caminado a la señora. La casa de Kline. Solo recuerdo estar sentada en su sofá, repitiendo las mismas palabras una y otra vez.
“Ella me mintió”.
La Sra. Kline envolvió un brazo a mi alrededor, su voz suave, casi reconfortante.
“A veces la gente piensa que te protege”, dijo.
Esa noche le dije que podía tener la casa.
Ya no me importaba. No sobre el dinero. No sobre nada.
Ese debería haber sido el final.
Pero algo no se sentó bien.
La nota. El olor. La forma en que ambos hablaron.
La bolsa de ropa.
No era de ella.
