Un sonido seco. El golpe de un mazo sobre la mesa del juez resonó en la sala. Fue como si mi propio corazón se hubiera hecho añicos. Todo había terminado de verdad. Tres años de matrimonio, un largo camino de paciencia y dedicación, se habían reducido a una sola hoja de papel y a las dos frías palabras impresas en ella:
Sentencia de divorcio.
Salí del juzgado con los pies pesados, como si arrastrara cadenas de plomo. Mi mente estaba aterradoramente en blanco. El sol ardiente de Madrid me golpeó el rostro y entrecerré los ojos y, en ese instante, lo vi. Javier, el hombre que hasta hacía unos minutos había sido mi marido, estaba apoyado en una vieja moto, rodeando con su brazo la cintura de otra mujer, Sofía.
Sofía llevaba un vestido rojo ceñido y una sonrisa provocadora pintada en sus labios carmesí. No intentaban ocultarse. Parecían estar esperándome a propósito, como para asestar el golpe de gracia. Al verme, Javier, lejos de evitarme, atrajo a Sofía aún más cerca y le dio un beso ligero en los labios. Me miró con ojos desprovistos de culpa, llenos únicamente de júbilo y desprecio.
—¿Qué tal, Ana? Un alivio, ¿no? Ya no tienes que vivir a costa mía. Debes de estar contentísima.
Sentí un nudo en la garganta. Luché para que mi voz no temblara.
—¿Cómo puedes decir eso? En los últimos tres años, ¿cuándo he vivido yo a tu costa?
Sofía frunció los labios y, con una voz empalagosamente melosa, dijo:
—Ay, chica, ya basta. Javier te daba de comer y te vestía. ¿Qué más querías? Ahora que estáis divorciados, deberías conocer tu lugar.
Apreté los puños con tanta fuerza que las uñas se me clavaron en las palmas. Podía soportar la traición de Javier, pero esta humillación era intolerable. Fui yo quien trabajó noches enteras en un taller de confección para pagar la hipoteca del piso, quien gestionó hasta el último céntimo de las facturas de luz y agua, y ahora, en boca de ellos, yo era menos que un parásito.
Javier soltó una carcajada, una sonrisa cruel que jamás olvidaría. Se acercó y me susurró al oído con una voz que solo yo podía oír, pero cuyas palabras se clavaron en mi corazón como mil agujas.
—Escúchame bien. Que una paleta de pueblo como tú se casara conmigo ya fue la suerte de tu vida. ¿Y ahora qué? Estás en la ruina. Ve y prepárate para hacer un trapo con el que limpiar los suelos de otros.
Algunos transeúntes se detuvieron curiosos. Sus miradas compasivas cayeron sobre mí como un torrente de agua helada, llenándome de humillación. Sentí que la cara me ardía y que las lágrimas estaban a punto de brotar, pero me mordí el labio con fuerza, decidida a no mostrarme débil ante ellos. Podía haber perdido este matrimonio, pero no iba a perder hasta la última pizca de mi dignidad.
Justo en ese momento, cuando sentí que estaba a punto de derrumbarme, una escena increíble se desplegó ante mis ojos. Al final de la calle, una comitiva de coches negros se acercaba lentamente. Uno, dos, tres. Perdí la cuenta. Eran todos Rolls-Royce, las berlinas más lujosas del mundo. Se aproximaban en silencio, imponentes como depredadores.
La pequeña calle frente al juzgado quedó en silencio en un instante y todas las miradas se clavaron en la lujosa comitiva que se detenía frente a nosotros. Javier y Sofía se quedaron boquiabiertos. Sus sonrisas de victoria se congelaron en sus rostros.
La puerta del vehículo principal se abrió y un hombre de mediana edad, ataviado con un traje impecable, descendió con un aire de autoridad. Ignorando las miradas de asombro a su alrededor, caminó con calma hacia mí. Y entonces, para asombro de todos, incluidos Javier y Sofía, se inclinó ante mí en una respetuosa reverencia. Su voz, grave y clara, resonó en el silencio.
—Señorita de la Vega, es hora de que regrese a su puesto de presidenta.
El tiempo pareció detenerse. Mis oídos zumbaban. No podía creer lo que acababa de oír. Señorita presidenta, ¿qué tenían que ver esas palabras tan grandilocuentes conmigo? Una mujer recién divorciada que acababa de salir del juzgado con las manos vacías.
Javier y Sofía permanecían como estatuas de sal, con la boca abierta, sus rostros pálidos transformados por una confusión extrema. El hombre, a quien más tarde conocería como el señor García, esperaba pacientemente mi respuesta, manteniendo su postura cortés. Abrió suavemente la puerta del coche y me hizo un gesto para que subiera.
Todavía aturdida, le pregunté en voz baja:
—Disculpe, creo que se ha equivocado de persona. Me llamo Ana Ruiz.
