El vino rojo tocó el mantel blanco como una herida abriéndose despacio.
Paula todavía tenía la copa inclinada en la mano. La luz del candelabro atravesó el cristal y pintó una línea oscura sobre los platos de porcelana, sobre los cubiertos dorados, sobre el primer documento que uno de los abogados acababa de deslizar frente a Mauricio.
Nadie respiró.
Rocío, mi cuñada, seguía con el celular levantado. La pantalla grababa mi rostro, el de Mauricio, el de Doña Beatriz, el de Paula. Pero su sonrisa se le había borrado. La cámara tembló una sola vez. Después quedó fija, como si su mano ya no le perteneciera.
Sofía apretó mi vestido negro con los dedos. Mateo tenía los ojos pegados a los abogados, con la boca entreabierta y las mejillas mojadas. No entendía qué era una notaría, ni qué significaban carpetas selladas, ni por qué su papá había dejado de parecer gigante en cuestión de segundos.
El abogado del centro, un hombre canoso con lentes delgados, colocó una credencial sobre la mesa.
«Buenas noches. Soy el licenciado Arturo Beltrán, representante legal del Fideicomiso Salgado».
Mauricio tragó saliva.
Doña Beatriz dejó su copa en el plato con un golpe seco.
«Aquí no se interrumpe una cena familiar», dijo, despacio, como si todavía mandara en esa casa.
El licenciado Beltrán no la miró primero a ella. Me miró a mí.
«Señora Mariana Salgado, venimos por instrucción suya».
El apellido cayó sobre la mesa más pesado que el candelabro.
Mauricio bajó la vista hacia el documento. Sus dedos tocaron la hoja, pero no la levantaron. Yo vi cómo sus nudillos perdían color. Paula intentó acomodarse el cabello, pero el vino ya había manchado la tela de su vestido rojo cerca de la muñeca.
«¿Salgado?», murmuró Rocío detrás del teléfono.
El abogado abrió la primera carpeta.
«Esta residencia ubicada en Lomas de Chapultepec no pertenece al señor Mauricio Vázquez. Fue adquirida hace siete años por Inmobiliaria Corona del Sur, sociedad controlada por el Fideicomiso Salgado».
Una silla rechinó.
