La tiraron al Atlántico en medio de la noche. Shf A la mañana siguiente

 

Esa tarde las cámaras de seguridad del puerto mostraron lo que había pasado. A las nueve cuarenta y uno de la noche anterior, una embarcación de recreo se detuvo a varios kilómetros de la costa. Dos personas lanzaron al agua un objeto oscuro que se retorcía.
Ese objeto era ella.
La temperatura del agua esa noche: once grados. Había derivado casi diez kilómetros.
En la clínica, incluso sedada, la perra seguía sin soltar la madera. La doctora Elena Vidal tardó casi cuatro minutos después de la sedación para separar los dientes de la tabla. Encontraron varios dientes agrietados, laceraciones profundas en las encías y más de veinte astillas incrustadas en las patas. Hipotermia severa, daño renal, complicaciones pulmonares por casi ahogamiento, daño nervioso en ambas patas traseras.
Una nunca se recuperó del todo. Todavía cojea cuando baja la temperatura.
— Su cuerpo creía que soltar significaba la muerte — explicó la doctora Vidal. — Nunca he visto a un animal superar la fatiga de supervivencia así. Ella decidió que no iba a morir.
La recuperación duró dos meses. Marcos la visitó cada día — cada mañana antes de salir, cada tarde al volver. Se sentaba junto a su jaula hablándole en voz baja mientras ella apoyaba la cabeza herida en su bota. Nunca había tenido un perro. Para la cuarta semana todo el mundo en la clínica ya sabía que ella le pertenecía.
La llamó Madera.