Me puse una túnica de la marina que se sentía como una cuerda de armadura a la mañana siguiente. En lugar de ocultar las cicatrices, me enrosqué el pelo para resaltarlas. Con un intenso orgullo en sus ojos, mi madre se paró en la puerta. Por primera vez en días, sentí un rayo de determinación cuando me dijo que fuera a hacer que se sintieran incómodas.
Clara era una sombra de su antiguo yo cuando llegamos a la escuela. Se aferró a la manija de la puerta como si pudiera huir en cualquier momento. Cogí su mano y la guié dentro del auditorio lleno, donde el aroma del perfume y la cera del suelo llenaban el aire. Sentí la pizca familiar de las miradas mientras nos sentábamos. Madres e hijos llegaron al escenario uno por uno para ofrecer oraciones nocturnas e historias de lasaña a medida que el evento se iniciaba. Cada ronda de aplausos parecía una cuenta atrás para nuestra propia ejecución en público.
