Clara se congeló cuando se llamó a su nombre. Me levanté y extendí la mano mientras nos dirigíamos al escenario. Un fajo de papel arrugado golpeó mi hombro a mitad del pasillo. Era un dibujo horrible de una criatura con cuernos con mejillas con cicatrices cuando lo tomé y lo alisé. “¡Ahí está la hija del monstruo!” Un muchacho gruñó por la parte trasera. Esta vez, en lugar de estallar en risas, la habitación descendió a una quietud incómoda y irregular.
Con mi pulso golpeando contra mi pecho, acepté el micrófono. Empecé a hablar con mi hija en vez de con el público. Le expliqué al grupo que tener a mi hijo avergonzado de su madre era lo peor que me había pasado, no estas cicatrices. Empecé a hablar sobre la noche del incendio, describiendo cómo, cuando era adolescente, había huido de regreso a un complejo de apartamentos ardiente para salvar a tres niños. Las enormes puertas en la parte trasera del auditorio se abrieron antes de que pudiera terminar mi frase.
