Mi marido anunció el divorcio delante de los invitados. Mi suegra se echó a reír. Pero nadie estaba preparado para lo que mi padre había dejado.
Y acepté.
Contraté a un administrador, confié los asuntos a personas de confianza —mi salud no me permitía asistir a juntas con frecuencia, y Alejandro siempre decía:
— Eres mujer, no necesitas meterte en negocios.
Fue ingenuo creerle. Pero le creí.
Porque lo amaba.
O al menos pensaba que lo amaba.
Después comenzaron las cosas extrañas.
Las cuentas empezaron a vaciarse. La empresa perdió contratos. Y Alejandro cada vez mencionaba más que “era mejor vender la herencia antes de que perdiera valor”.
Yo me negaba.
Él se enfadaba.
Su madre —aún más.
— ¡Estás sentada sobre ese dinero como si fuera tu tesoro! —me gritó una vez—. ¡Alejandro merece mucho más!
¿Más?
La verdad es que ni siquiera merecía la mitad de lo que yo tenía.
Pero yo guardaba silencio.
No quería peleas. Creía que la familia era algo sagrado. Que si uno perdona, aguanta e intenta comprender, todo puede arreglarse.
Qué equivocada estaba.
Aquella noche, cuando Alejandro anunció el divorcio delante de todos, yo ya conocía la verdad.
Y mi padre también.
O mejor dicho, su última voluntad.
Dos días antes recibí un mensaje del notario. Poco después el notario vino a verme personalmente. Con un gesto respetuoso me entregó una segunda copia del testamento.
Una copia secreta.
Mi padre lo había previsto todo. Sabía que algún día podrían aparecer personas que intentaran aprovecharse de mi buena fe. Por eso redactó dos documentos.
El primero —el oficial.
Según ese, todo pasaba a mi nombre.
Pero había un segundo.
Condicional.
Entraba en vigor solo si mi esposo pedía el divorcio por su propia iniciativa o si se demostraba que había malgastado el patrimonio familiar.
Y entonces todo —la casa, la empresa, las cuentas— no pasaría a mí…
sino a mi hijo.
A mi hijo Diego, que tenía apenas ocho años.
Sí, tengo un hijo. De mi primer matrimonio.
Alejandro nunca lo soportó. Decía que “un niño ajeno estorba para empezar una nueva vida”.
Diego estaba ahora en el rancho con una vieja amiga mía y sus hijos. Allí se divertía mientras yo me recuperaba de un… incidente.
El mismo día en que Alejandro “por accidente” levantó la mano contra mí.
Pero mi padre amaba a Diego.
Y a él le dejó todo.
Terminé mi café. Dejé la taza sobre la mesa y me levanté.
— ¿Estás seguro, Alejandro? —pregunté en voz baja—. ¿De verdad quieres el divorcio?
Él resopló con desprecio.
— No finjas. Tú misma llevas tiempo queriendo deshacerte de mí. Solo tienes miedo de quedarte sola.
— ¿Miedo? —sonreí—. No, Alejandro. No tengo miedo.
