Fotos. Mensajes. Transferencias.
El juez lo observaba por encima de las gafas: cansado, impasible, pero en su mirada se leía la sentencia.
— El tribunal ordena al demandado devolver los fondos tomados bajo préstamos conjuntos, reconocidos como uso indebido. Además, se instruye investigación financiera sobre la empresa del acusado.
La sentencia sonó más débil que un suspiro de muerte.
Diego no se movió. Solo los dedos se le crisparon.
Cuando María Fernanda salió de la sala, el sol la cegó, y el mundo entero le pareció de un brillo casi irreal. Claudia la alcanzó en las escaleras.
— Se acabó, está roto.
— No —respondió María Fernanda en voz baja—. Solo ha sentido lo que significa perder.
Esa misma tarde la llamaron —número desconocido. Casi no contestó, pero una voz interior susurró: “Responde”.
— ¿María Fernanda? Soy Guadalupe Hernández. —La voz sonaba apagada, débil, como si otra persona hablara por ella—. Se ha ido.
— ¿Se ha ido?
— Sí. Se marchó al campo, a la casa de su padre. Dejó una nota… pedía perdón.
María Fernanda guardó silencio. Quiso sentir alivio, pero dentro solo había vacío.
— Gracias por avisar —dijo finalmente y colgó.
Pasó una semana. María Fernanda estaba en una de sus panaderías. El olor del pan recién hecho, la voz de una joven dependienta, el murmullo de la ciudad —todo eso la llenaba de algo nuevo. No alegría, no; serenidad.
Claudia entró y dejó un periódico sobre el mostrador:
“Diego Hernández, exempresario, investigado por fraude y ocultación de ingresos”.
