Entonces decidí dejar de jugar al educado.
Me giré hacia Emma.
—¿Quieres salir de aquí?
Ella arqueó una ceja.
—¿Ahora mismo?
—Sí. Este lugar cobra doce dólares por agua con gas y además está lleno de personas raras.
Por primera vez, sonrió sin contenerse.
—Suena razonable.
Tomó su bolso.
Y nos levantamos.
La cara de Mark fue casi cómica.
—Eh… ¿ya se van?
—Sí —respondí—. Emma es interesante. Queremos tener una conversación donde nadie nos trate como un experimento social.
Nadie dijo nada.
Porque cuando la verdad entra en una habitación, suele dejar a todos sin guion.
Salimos del restaurante y el aire frío de la noche nos golpeó de inmediato.
Emma soltó un suspiro largo.
—Gracias —dijo finalmente.
—No tienes que agradecerme.
—Sí tengo.
Negué con la cabeza.
—No. Lo que hicieron allá estuvo mal.
Ella guardó silencio unos segundos antes de decir:
—No es la primera vez.
Eso me golpeó más de lo que esperaba.
No sonaba triste.
Sonaba cansada.
Como alguien acostumbrado a ser el chiste antes de abrir la boca.
Caminamos sin rumbo unas cuadras hasta encontrar una cafetería pequeña aún abierta. Nada elegante. Música suave, luces cálidas y pastel de limón en la vitrina.
Nos quedamos tres horas hablando.
Tres horas.
Sin silencios incómodos.
Sin esfuerzo.
