Justo después de la reunión familiar de esa noche, el cuñado Mateo anunció su divorcio en ese mismo momento. Presentó una demanda de divorcio contra mi cuñada Clara por ocultación de deudas prematrimoniales y complicidad en falsificación de documento privado, y dejó claro que los 40.000 € eran una deuda personal de ella.
Clara gritó que todo había sido idea de su madre y su hermano, pero fue en vano.
Mi suegra, por el shock, sufrió una subida de tensión a 180 y tuvo que ser hospitalizada. Me contaron que Ricardo vivió un infierno, presionado por su madre y su hermana. La familia Vega se desmoronó por completo.
Yo solo tuve que esperar.
Seis meses después llegó la sentencia.
El tribunal reconoció la falsificación de documentos, la ocultación de bienes y la culpabilidad del marido. Recibí el 65% de los bienes gananciales formados durante el matrimonio y una pensión compensatoria adicional de 50.000 €. Se demostró que la mayor parte de la hipoteca del apartamento del barrio de Salamanca, del que tan orgullosa estaba mi suegra, la había pagado yo, por lo que pasó a ser de mi propiedad.
Ricardo recurrió, pero el resultado en segunda instancia fue el mismo.
El día que recibí la sentencia final era una tarde soleada de primavera. De pie en las escaleras del juzgado, mirando el papel con el sello rojo del tribunal, respiré hondo. El aire olía a flores, olía a jazmín.
Un año después del divorcio, me mudé al apartamento que ahora era mío. Mi madre vino a vivir conmigo. Era una casa cálida, donde el sol entraba a raudales por el ventanal del salón, con vistas a los cerezos en flor en primavera y a los árboles dorados en otoño.
A mi madre le encantaba la casa.
“Tiene ascensor. La calefacción funciona de maravilla. No tiene nada que ver con aquel quinto piso sin ascensor.”
Cada mañana a las 6 oigo el trajín en la cocina, el olor a guiso hirviendo, el aroma a tortilla recién hecha. Me levanto a las 7, me ducho, desayuno lo que mi madre me ha preparado y me voy a trabajar.
Una vida normal, pero sólida.
Un sábado por la mañana estaba sentada en el sofá tomando un café con hielo y mirando el móvil. En el foro que solía frecuentar apareció un nuevo post.
Título: “¿Os acordáis de la historia de aquella nuera que se vengó? Me pregunto qué habrá sido de ella.”
Hice clic y vi cientos de comentarios.
“¡Ostras! Sí que me acuerdo. Aquello fue la bomba en el foro.”
“¿Se habrá divorciado al final?”
“Leí por ahí que se divorció y se quedó con la casa. Una venganza de película.”
“¿Y qué pasó con el marido?”
Bajando por los comentarios, uno reciente me llamó la atención.
“Lo sé por un conocido. Al tío lo despidieron. Con antecedentes por falsificación de documentos, en una gran empresa estás fuera. Ahora está hasta el cuello de deudas y vive en un sótano en Getafe. Que se joda.”
Un sótano. Un sótano en Getafe.
Recordé lo que dijo mi suegra la primera vez que fui a su casa. “Mi Ricardo se ha criado entre algodones. No podría vivir en un sótano o una buhardilla.”
Y pensar que su hijo, tan altivo, vivía ahora en un sótano con olor a humedad. ¿Qué cara pondría mi suegra si lo supiera?
Dejé el móvil y di un sorbo al café. El sonido de los hielos era alegre. El sabor amargo del café me despejó la boca.
Desde la cocina me llamó mi madre.
“Sofía, el guiso está listo. Ven a comer.”
“Voy.”
Me levanté y fui hacia la cocina. El sol iluminaba el suelo de parqué del salón y vi la espalda de mi madre con el delantal puesto. Las hojas del potos que teníamos junto a la ventana brillaban con un verde intenso.
Me detuve un momento a contemplar la escena.
Esta es mi vida.
Una vida sin marido, sin suegra, sin libros de contabilidad, sin miradas de desprecio. Solo mi madre y yo y nuestra cálida casa.
Con esto es suficiente.
A veces pienso en Ricardo. No es nostalgia, es solo que, como al ojear un álbum viejo, a veces me vienen a la mente recuerdos del pasado. Según los rumores, ha intentado salir con varias mujeres, pero todas las relaciones han fracasado.
Su madre, con la pierna rota, tiene úlceras por presión de estar todo el año en la cama y las cuidadoras no le duran nada. Mi cuñada acabó divorciada y sin un euro, vive de prestado en casa de sus padres, de la ilustre familia Vega. Solo queda el cascarón.
Una noche recibí una llamada de un número desconocido. Contesté, pero nadie habló. Solo una respiración agitada y, de fondo, el murmullo de un bar. Parecía que alguien borracho había marcado un número que no se atrevía a borrar.
Colgué sin decir nada.
Al día siguiente tenía varias llamadas perdidas más, pero las añadí sin piedad a la lista de bloqueados. Después de eso, no volvieron a llamar.
Y un año después, en un soleado fin de semana de primavera, estaba apoyada en el sofá, mirando por la ventana y tomando café. Alguien había vuelto a publicar en el foro.
“¿Cómo vivirá ahora aquella nuera de la venganza?”
Sonreí al leer la pregunta y apagué la pantalla.
Fuera se oía el canto de los pájaros. Era primavera.
