Mi mundo se puso patas arriba. Mi tía. La hermana gemela de mi madre. ¿Cómo era posible?
Me abrazó con fuerza. Sus lágrimas mojaron mi hombro. Empezó a contarme la historia de dos hermanas gemelas, idénticas como dos gotas de agua, pero de personalidades opuestas. Del fatídico día en que recibió la noticia de la muerte accidental de su hermana, de cómo, con un mal presentimiento, comenzó a investigar en secreto.
Cuando descubrió la verdad detrás de la muerte de su hermana, supo que no podía enfrentarse a esa fuerza cruel de frente. No tenía otra opción.
—Tuve que cambiar mi identidad y aceptar convertirme en la esposa del hombre que sabía que estaba implicado en la muerte de mi hermana, Alejandro de la Vega. No lo hice para convertirme en la señora de la casa, sino para encontrar la verdad y, lo más importante, para protegerte a ti, mi única sobrina, desde cerca.
El Observador.
Así que era eso. Las informaciones secretas, las advertencias, todo provenía de mi tía, que había estado actuando durante 20 años, soportándolo todo en silencio.
Me quedé helada, sin palabras. La mujer a la que siempre había mantenido a distancia, a la que siempre había mirado con recelo, era mi única familia de sangre, la que había sacrificado todo para protegerme.
La abracé con fuerza. Por primera vez en años lloré como una niña. Lloré por mi madre, por mi tía y por mí misma. En la fría oscuridad, en el patio de la antigua catedral, finalmente recuperé un trozo del calor de la familia.
Mi tía me llevó a un piso franco que había preparado, un pequeño apartamento muy diferente de la mansión de La Vega. Era su verdadero refugio. Aquí ya no era la esposa de Alejandro de la Vega, sino ella misma.
Sacó de una vieja caja de madera un cuaderno con la tapa de cuero gastada. Me lo entregó con la voz todavía quebrada.
—Este es el verdadero diario de tu madre. Lo he guardado como un tesoro durante estos 20 años. Creo que aquí encontrarás las respuestas que buscas.
Tomé el cuaderno con manos temblorosas. El papel estaba amarillento por el paso del tiempo, pero la caligrafía de mi madre era clara, suave y llena de emoción. Pasé la noche en vela leyendo línea por línea.
Leí sobre el amor de mi madre por mi padre, su felicidad cuando se quedó embarazada de mí y el terror extremo que sintió al descubrir poco a poco la verdadera cara de las personas que la rodeaban. Mi madre escribió sobre la crueldad de Arturo Torres, cómo manipuló a las dos familias con astucia, haciéndolas desconfiar y destruirse mutuamente. Y escribió sobre la debilidad y la complicidad de mi padre, un hombre que, por el bien de los intereses familiares, había cerrado los ojos ante un crimen.
Cada línea era como una cuchilla que me cortaba el corazón. Dolor, rabia.
Al pasar la última página, mi madre no había escrito mucho. Solo había transcrito dos versos de un antiguo poema que mi abuela solía recitarme:
100 años dura una vida, más, ¿por qué tanto afán?
Y si no se odian entre sí.
Debajo del poema había una nota escrita a toda prisa, con la letra temblorosa:
La llave está en el lugar más familiar, en el origen de todo. Pon fin a todo con esto, hija mía.
Releí la nota una y otra vez, tratando de encontrar el significado oculto. La llave, el lugar más familiar, el origen.
De repente, un recuerdo me vino a la mente. El santuario familiar de los de La Vega en el pueblo, el antiguo caserón donde se guardaban las tablillas ancestrales. Mi abuela siempre decía:
—Este es el origen de nuestra familia.
El origen tenía que ser allí. Y los versos del poema no eran un simple lamento, sino parte de la llave, una contraseña.
A la mañana siguiente fui a buscar a Mateo. De inmediato le conté la verdadera identidad de mi tía y todo lo que estaba escrito en el diario. Le mostré la última página.
Mateo miró fijamente los versos del poema y luego me miró a mí. El dolor y la confusión que habían nublado sus ojos en los últimos días habían desaparecido. En su lugar había determinación y un nuevo brillo de esperanza.
—Lo entiendo —dijo—. Sé a dónde tenemos que ir.
Dejamos la bulliciosa ciudad y nos dirigimos a la tranquila zona rural donde se encontraba el santuario de los de la Vega. El antiguo caserón, situado bajo viejos árboles, emanaba una atmósfera de calma y solemnidad. El pariente lejano que lo custodiaba se sorprendió al vernos, pero, cuando le explicamos que queríamos ofrecer incienso a nuestros antepasados, no hizo más preguntas.
Entramos en la sala principal, donde se guardaban las tablillas ancestrales. El suave aroma del incienso en el aire calmaba los nervios. Mateo comenzó a examinar meticulosamente cada detalle de la arquitectura, cada grabado. Se detuvo un largo rato en la base de un altar de madera de sándalo. Allí estaba tallada una pareja de mariposas enfrentadas. El diseño era muy similar al del broche de mi madre.
—Isabela, prueba —dijo Mateo en voz baja.
Entendí lo que quería decir. Saqué el broche de mariposa. Mi corazón latía con fuerza. Los versos del poema no podían ser una coincidencia. Respiré hondo y recité los dos versos en voz alta. Mi voz resonó en el silencio del santuario.
—100 años dura una vida. Más, ¿por qué tanto afán? Y si no se odian entre sí.
Cuando terminé, Mateo presionó suavemente el broche en un pequeño mecanismo oculto entre las alas de las mariposas del altar. Se oyó un pequeño clic. Inmediatamente después, un sonido sordo y grave, y parte del viejo suelo de baldosas frente al altar se deslizó hacia un lado, revelando la oscura entrada a un sótano y una escalera de piedra que se hundía en las profundidades.
Mateo y yo contuvimos la respiración. Un sótano secreto. Aquí era donde mi madre había escondido su último secreto. Mi tía tenía razón. Mi madre era una mujer muy inteligente y valiente. Sabiendo que no sobreviviría, había preparado un camino para mí. Una salida.
Mateo encendió la linterna de su móvil. La luz blanca penetró en la profunda oscuridad. Del sótano subía un aire húmedo y frío.
—¿Tienes miedo? —me preguntó Mateo, girándose hacia mí. Su voz era grave y cálida.
Negué con la cabeza, con una mirada decidida.
—No hemos llegado hasta aquí. No hay razón para detenerse ahora.
Él fue primero, iluminando el camino para mí. Bajamos con cuidado por los resbaladizos escalones de piedra. Un paso a la vez, adentrándonos en la oscuridad hacia la verdad que había estado enterrada durante 20 años.
—Es una contraseña —dijo Mateo—. Tiene que haber una contraseña.
Empezamos a probar mi cumpleaños, el aniversario de mi madre, el aniversario de bodas de mis padres. Todos incorrectos. La caja fuerte no se movió.
Cuando estaba a punto de desesperarme, recordé un pequeño detalle. En la última página del diario, mi madre había anotado una fecha. Era el día en que había grabado su última voluntad.
—Mateo, prueba con esta fecha —dije, dictando los números en voz alta.
Él giró los diales con cuidado, en orden. Cuando el último número se detuvo, se oyó un seco sonido metálico. La pesada puerta de hierro se abrió lentamente.
Mi corazón se detuvo.
Dentro no había oro, ni joyas, ni documentos confidenciales. Solo un disco duro externo, bien protegido en una funda antigolpes, y una carta descolorida. La carta decía:
Para mi hijo y para Isabela.
Regresamos a la ciudad a toda prisa. Mateo conectó el disco duro a su portátil seguro. En la pantalla apareció un único archivo de vídeo. Le dio al play.
Apareció una mujer de rostro amable, pero pálido y cansado. Era la madre de Mateo. Estaba sentada en una cama de hospital, pero su mirada era muy decidida. Miraba directamente a la cámara como si nos estuviera viendo.
—Mateo, hijo mío, e Isabela. Si estáis viendo este vídeo, significa que todo ha terminado.
Su voz era débil, pero clara. Comenzó a contar toda la verdad. Una verdad mucho más terrible de lo que habíamos imaginado.
El verdadero culpable, el que estaba detrás de todas las tragedias, era el hermano menor del padre de Mateo: Arturo Torres. Cegado por los celos y la ambición, había asesinado cruelmente a su propio hermano en un accidente simulado para quedarse con toda la fortuna.
Y luego, mirando directamente a la cámara, dijo con voz dolorida:
—La prueba de ADN que os dio el tío Arturo es falsa. Es una mentira cruel que inventó para separaros, para que no confiarais el uno en el otro.
La madre de Mateo respiró hondo antes de revelar el último y más impactante secreto.
—Isabela, no eres la hermana de Mateo y tampoco eres la hija de Alejandro de la Vega. Eres la única heredera superviviente de la familia Mendoza. Tu verdadero nombre es Ana Mendoza. Tus padres también murieron en un accidente de mina, una farsa orquestada por Arturo. Y el hombre que creíais vuestro enemigo, el señor Felipe Mendoza, es tu verdadero tío.
Cuando el vídeo terminó, el sótano volvió a sumirse en el silencio, pero esta vez el silencio era más aterrador que la oscuridad. No éramos hermanos. Yo era una Mendoza. El hombre que creía mi mayor enemigo era mi tío carnal.
Mi cabeza daba vueltas. Todos los valores y creencias que intentaba reconstruir se habían derrumbado de nuevo.
Mientras me perdía en mi confusión, Mateo me agarró la mano con fuerza.
—Isabela, escúchame. Ahora no es momento de derrumbarse. El tío Arturo es una persona muy meticulosa. Si sabe que hemos visto este vídeo, no se quedará de brazos cruzados. Intentará eliminar a todas las personas que conocen el secreto.
Un miedo gélido me invadió.
—¿Las demás personas? ¿Te refieres a mi padre adoptivo?
—Y probablemente a mí también —dijo Mateo con la mirada afilada—. Tenemos que actuar ahora mismo.
Como para confirmar las palabras de Mateo, mi teléfono sonó de repente. Era mi tía. Al otro lado, su voz estaba extremadamente aterrorizada.
—Isabela, ven rápido al hospital. Me acaba de llamar el médico de tu padre. Ha sufrido un fallo renal repentino y está en urgencias.
¿Una coincidencia? No. No existen coincidencias tan terribles en el mundo. Era la jugada de Arturo. Estaba intentando silenciar a los últimos testigos.
—Tenemos que ir al hospital ahora mismo —grité.
Salimos corriendo del santuario, subimos al coche y condujimos como locos hacia la ciudad. Empezó a llover a cántaros, azotando el parabrisas como un látigo. El limpiaparabrisas se movía sin cesar, pero no podía limpiar la borrosa ansiedad de mi corazón. Mateo conducía con la vista fija al frente, pero podía ver sus nudillos blancos por la fuerza con que agarraba el volante.
—Llama a la seguridad del hospital y a la policía. Que sea lo más discreto posible —ordenó Mateo. Su voz, incluso en esta situación límite, era muy tranquila—. Pide que acordonen la zona de cuidados intensivos y que no dejen que nadie con bata de médico sospechosa se acerque a la habitación de tu padre.
Con manos temblorosas hice las llamadas, intentando transmitir las palabras de Mateo con la mayor claridad posible. Cada segundo, cada minuto, parecía una eternidad mientras corríamos por la autopista, dejando atrás las luces de la calle que se difuminaban en la lluvia. Mi corazón ardía y solo rezaba para que no llegáramos demasiado tarde, para que la tragedia de mi madre no se repitiera.
Cuando el coche chirrió al detenerse frente a la entrada de urgencias del hospital, salimos disparados, ignorando la lluvia torrencial. Y allí, al final del pasillo, frente a la habitación de mi padre, lo vimos.
Arturo.
Llevaba una bata blanca de médico y una mascarilla que le cubría la mayor parte del rostro. Estaba de pie junto al soporte del suero, a punto de clavar una jeringuilla en la vía que entraba en el cuerpo de mi padre.
—¡Alto! —gritó Mateo.
Su voz resonó en el silencioso pasillo.
Arturo se detuvo sorprendido y se giró lentamente. Aunque la mascarilla le tapaba, pude sentir una frialdad malévola en sus ojos. Su máscara de hombre afable y bondadoso había caído por completo.
—Más listos de lo que pensaba.
Sin una sola excusa, actuó de inmediato. Nos empujó con fuerza todo el soporte del suero para crear un obstáculo y se dio la vuelta para huir en la dirección opuesta.
—¡A por él!
Lo perseguimos. Una persecución asfixiante se desató en los pasillos del hospital. Gritos de enfermeras. El estruendo de los carros médicos al ser derribados. Todo se mezcló en una escena caótica.
Cuando la seguridad del hospital y policías de paisano aparecieron por ambos lados, bloqueando todas las salidas, Arturo supo que estaba acorralado. Una enfermera pasó a su lado. En un abrir y cerrar de ojos, la agarró y, con la otra mano, sacó un afilado bisturí de su bolsillo y se lo puso en el cuello.
—¡Quietos todos! —rugió. Sus ojos estaban inyectados en sangre como los de una bestia herida—. ¡Ella se viene conmigo!
La enfermera, aterrorizada, rompió a llorar y se desvaneció en sus brazos. Todos tuvimos que detenernos. Nadie se atrevía a moverse.
—¡Abrid paso! —gritó Arturo sin soltar el bisturí.
Arrastró a la enfermera y retrocedió lentamente hacia la escalera de emergencia al final del pasillo.
—Si me seguís, os arrepentiréis.
Abrió la puerta de la escalera de emergencia y desapareció tras ella con su rehén.
Sabíamos que esa puerta conducía directamente a la azotea del hospital. Ese sería el escenario de la batalla final. No había opción. Teníamos que seguirlo.
Para el enfrentamiento final a vida o muerte con el demonio con piel de hombre.
La azotea estaba bañada por una tenue luz amarilla, rodeada por la oscuridad de la ciudad. Arturo estaba precariamente de pie en el mismo borde de la barandilla, todavía sujetando con una mano a la pobre enfermera. El viento le había arrancado la mascarilla, revelando un rostro desfigurado por la ira y la desesperación. Su pelo normalmente impecable estaba revuelto. No era diferente a una bestia acorralada.
—¡Todo es culpa vuestra! —gritó. Su voz se perdió en el viento—. Si no hubierais aparecido, todo habría sido mío. Toda la fortuna de la familia Torres y el grupo Solara. Todo debía ser mío.
Comenzó a sollozar, vomitando el rencor y los celos que había ocultado durante toda su vida.
—¿Por qué? ¿Por qué el cielo es siempre tan injusto? Mi hermano, ¿qué tenía él que yo no tuviera? Solo por ser el primogénito recibió más amor de mi padre. Lo heredó todo. Yo también tengo talento, tengo ambición, pero tuve que vivir toda mi vida a su sombra. Lo odiaba.
Mientras él estaba sumido en su locura, Mateo dio un paso adelante de repente. Su voz era muy tranquila, pero afilada como una cuchilla.
—Tú no odiabas a mi padre. Le tenías miedo.
Arturo se detuvo.
Mateo continuó atacando su psicología.
—Nunca te atreviste a enfrentarte a mi padre cara a cara. Solo hiciste artimañas a sus espaldas. Porque sabías que, si te enfrentabas a él directamente, nunca ganarías. Perdiste contra él no solo en talento, sino también en carácter. No odiabas a mi padre. Solo odiabas tu propia incompetencia y cobardía.
—¡Cállate! —gruñó Arturo, pero en su voz ya no había amenaza, solo miedo.
