—¡La dejé sin un peso! Que vea cómo sobrevive ahora —se reía el marido al salir del edificio del juzgado. Pero apenas una hora después, el insistente timbre d
—No toques esa caja, ahí están mis herramientas. Y date prisa, Sofía. Mi mamá llegará en una hora, quiere medir las ventanas para las cortinas nuevas.
Diego estaba tirado en el sofá, con las piernas apoyadas en el reposabrazos, cambiando canales con el control remoto sin el menor interés. En el suelo, a su alrededor, había latas vacías de cerveza que despedían el olor agrio de la fiesta de la noche anterior.
Sofía guardaba la ropa en silencio dentro de grandes bolsas negras. Las manos no le temblaban, aunque por dentro todo se le encogía en un nudo doloroso.
—Diego, este departamento también es mío. La hipoteca la pagamos entre los dos —dijo en voz baja, sin darse la vuelta.
—Se pagaba desde mi cuenta —respondió él con una sonrisa torcida, sin apartar la vista de la pantalla—. Lo que me transferías era para los gastos de la casa. El abogado fue muy claro: no puedes probar nada. Así que recoge tus cosas. Mañana es la última audiencia y por la tarde no quiero que sigas aquí. Valeria no tiene por qué aguantar este desorden.
La puerta se abrió sin que nadie llamara. En el umbral apareció Doña Teresa con una cinta métrica metálica y una libreta en la mano. Ni siquiera saludó; fue directamente hacia la ventana, casi pisando la bolsa con los zapatos de Sofía.
—Qué oscuro está esto —frunció el ceño mientras corría la vieja cortina—. Diego, aquí pondremos persianas enrollables en beige claro. A Valeria le encantan los tonos neutros. Y todo esto —señaló las cajas— que se lo lleve o que lo tire.
Sofía se enderezó despacio. Miró a su marido, que se rascaba el vientre con indiferencia, y a su suegra, que ya redecoraba el departamento en su imaginación. En ese instante algo se rompió dentro de ella. La autocompasión desapareció. Solo quedó una lucidez fría y calculadora.
—Claro, Doña Teresa. Me llevaré toda esta “basura”.
Cerró la cremallera de la bolsa con un tirón seco. El sonido fue breve y cortante.
Frente al juzgado familiar caía una llovizna fina y desagradable. Diego salió primero, con la chamarra abierta de par en par. Sonreía como si acabara de sacarse la lotería.
A su lado caminaba Valeria, haciendo resonar sus tacones finos sobre el pavimento mojado: joven, llamativa, con un abrigo corto de piel sintética que Diego le había comprado una semana antes. Lo había pagado con la tarjeta de crédito de Sofía, mientras ella dormía.
Diego todavía sonreía cuando bajó los escalones del juzgado. Valeria se aferraba a su brazo con aire triunfal, como si ya hubiera ganado una batalla importante.
—¿Ves? Te dije que todo saldría bien —susurró ella—. Ahora sí empieza nuestra vida de verdad.
Diego asintió, satisfecho. En su mente ya había borrado a Sofía. El departamento era suyo, el futuro era suyo, y nadie iba a quitarle lo que sentía que ya había ganado.
Entonces su teléfono vibró. Frunció el ceño al ver el nombre del banco en la pantalla.
—¿Sí? —respondió con seguridad.
A medida que escuchaba, su expresión cambió.
—¿Cómo que transferencia total de fondos? ¿De qué autorización me hablas?
Valeria lo miró, inquieta.
—¿Qué pasa?
Diego no contestó. Abrió de inmediato la aplicación bancaria. El saldo de la cuenta conjunta estaba prácticamente en cero.
—No puede ser… —murmuró.
Pero sí podía.
