PARTE 1
“Te vas con lo que traes puesto, Mariana, y deberías agradecer que no te estoy dejando en la banqueta sin nada.”
Héctor Salgado lo dijo sin levantar la voz, sentado detrás de un escritorio enorme en su oficina de Santa Fe, como si estuviera despidiendo a una empleada cualquiera y no a la mujer que había dormido a su lado durante diez años.
Mariana Torres se quedó inmóvil. Frente a ella, el abogado de oficio que había alcanzado a conseguir apenas hojeaba los papeles con cara de derrota. Del otro lado, Héctor estaba rodeado por dos abogados corporativos y por Abril Montes, una licenciada famosa en todo México por destruir divorcios complicados antes de que llegaran a los tribunales.
“Usted firmó capitulaciones matrimoniales bajo separación total de bienes en 2015”, dijo Abril, empujando una carpeta hacia Mariana. “No tiene derecho sobre las acciones de Grupo Salgado, ni sobre los inmuebles, ni sobre inversiones, ni sobre cuentas empresariales.”
Mariana sintió que el pecho se le cerraba.
Recordó el día en que firmó esos papeles, una semana antes de casarse en Valle de Bravo. Héctor le había dicho que era una formalidad para tranquilizar a sus inversionistas. “Nuestro matrimonio no se basa en dinero, amor”, le había susurrado. Y ella, tonta de amor, le creyó.
También le creyó cuando él decía que trabajaba hasta la madrugada, aunque muchas noches era ella quien corregía sus presentaciones, armaba sus propuestas y convencía a clientes de confiar en una empresa que apenas podía pagar la renta de una oficina pequeña.
“Yo te ayudé a levantar esa empresa”, dijo Mariana, con la voz quebrada. “Yo conseguí tus primeros contactos. Yo hablé con los inversionistas cuando ni siquiera tenías un producto funcionando.”
Héctor sonrió con una frialdad que le heló la sangre.
“Viviste como reina, Mariana. Casa en Lomas, camioneta con chofer, ropa de diseñador, viajes, restaurantes. No vengas a hacerte la víctima.”
Abril colocó un cheque sobre la mesa.
“Como gesto de buena voluntad, el señor Salgado le ofrece trescientos mil pesos para que se reubique.”
Mariana miró el cheque. Sabía que Héctor había gastado más que eso en un reloj para Renata, su novia de veintitrés años.
“¿Y mi ropa? ¿Mi computadora? ¿Las medallas de mi abuela? ¿Mis fotos con Mateo?”
Héctor se levantó y se abotonó el saco.
“Todo lo comprado con mis tarjetas se queda. Y no quiero escenas frente a mi hijo. Tienes dos horas para sacar lo básico.”
Mi hijo, pensó Mariana, sintiendo una punzada insoportable. Mateo tenía ocho años y estaba en una excursión escolar en Puebla. No sabía que esa tarde su mamá estaba siendo borrada de su vida.
Cuando Mariana llegó al departamento de Polanco, dos guardias ya la esperaban con bolsas negras de basura. No maletas. Bolsas de basura.
Metió jeans viejos, camisetas, tenis gastados y algunos documentos que encontró. Le quitaron el celular, las llaves de la camioneta y hasta una cadena de oro que la mamá de Héctor le había regalado “como bienvenida a la familia”.
En el lobby, Don Ernesto, el portero, bajó la mirada con vergüenza al verla arrastrar tres bolsas negras sobre el mármol.
Afuera empezó a llover. Mariana quedó parada en la banqueta, empapada, sin auto, sin teléfono y con un cheque que ni siquiera podía cobrar esa noche.
Entonces vio cruzar la calle a Renata, entrando al edificio con el abrigo de cashmere blanco que Mariana había comprado un mes antes.
Y todavía no podía creer lo que estaba a punto de pasar…
