Mi tía leyó todo en silencio, sentada en su cocina, con las manos temblando.
Después levantó la mirada, llena de lágrimas, y dijo:
“Ahora sí, hija. Se les acabó.”
Tres días después, Ernesto hizo una carne asada en la colonia para limpiar su imagen. Les decía a todos que era un malentendido familiar, que yo era rebelde, que las muchachitas de ahora destruían hogares por berrinches.
Yo miraba desde el coche de mi tía, al otro lado de la calle.
Entonces una camioneta del DIF se estacionó frente a la casa.
Después llegó una agente del Ministerio Público.
Y detrás de ella, la abogada de mi tía con una carpeta enorme bajo el brazo.
La sonrisa de Ernesto desapareció justo cuando todos los vecinos voltearon a verlo.
Y todavía faltaba lo peor.
PARTE 3
La audiencia no fue como en las películas.
No había gritos dramáticos ni música de fondo. Solo paredes beige, luces blancas, sillas incómodas y un silencio que pesaba más que cualquier golpe.
Ernesto entró con traje oscuro, fingiendo tranquilidad. Mi mamá llevaba perlas, maquillaje perfecto y lágrimas listas. Su abogado dijo que yo era una menor confundida, resentida, influenciada por una tía que quería quedarse con mi dinero.
“Valeria necesita ayuda psicológica”, aseguró. “No castigos para una familia que solo intentó cuidarla.”
Mi mamá se limpió una lágrima.
“Yo amo a mi hija”, dijo. “Pero ella siempre ha tenido problemas.”
Yo sentí ganas de vomitar.
Entonces la abogada de mi tía pidió permiso para presentar evidencia.
Primero reprodujo un audio.
La voz de Ernesto llenó la sala:
“¿Todavía aguantas?”
Luego se escuchó mi grito.
Mi mamá cerró los ojos.
Después vino el video de la cocina. Se veía todo. El golpe. Mi cuerpo contra la tarja. Su mano tomando mi muñeca. El giro. El momento exacto en que mi brazo se rompió.
No hubo escaleras.
No hubo accidente.
