Él habló de ti como si fueras lo único en su vida que era sereno. Creo que trató de preservar ese recuerdo para el resto de él.
Lo leí dos veces.
No respondí después de eso.
No porque esté enfadado.
Por el bien de la claridad.
Algunas cosas ya no necesitan ser continuadas.
Una noche, a medida que la luz exterior se ablandaba, hice té y me senté junto a la ventana.
Y me di cuenta, no por primera vez, de lo extraño que era que la peor parte de mi vida había persistido durante cincuenta y tres años, sin embargo, solo tomó unos minutos en una iglesia silenciosa para explicar.
La incomodidad persistió.
Sin embargo, la habitación ya no estaba cerrada.
Pude pasarlo sin girar constantemente el mango.
A veces la verdad hace precisamente eso.
No arreglado.
No reparar.
Simplemente desbloquear lo que nunca tuvo la intención de ser cerrado.
Y te permite en última instancia, elegir tu próximo curso de acción.
