Mi hermano.
Sonrió como si nos reuniéramos para una cena familiar.
—Nacho… sigues envejeciendo horrible.
Rodrigo dio un paso atrás.
Yo no.
—Tocaste a mi hija.
Esteban suspiró.
—No era necesario llegar a esto. Rodrigo debió entregar los archivos desde el principio.
—¿Cuántas personas murieron por tu negocio? —pregunté.
—Las suficientes para volverme rico.
Lo dijo sin culpa.
Sin vergüenza.
Como si hablara del clima.
Y entendí algo terrible:
mi hermano ya no veía seres humanos.
Solo números.
Esteban levantó el arma apuntando a Rodrigo.
—Él fue el problema desde el inicio.
Pero antes de que disparara, avancé.
Un cirujano aprende precisión.
Distancia.
Velocidad.
Mi mano se movió antes que mi mente.
El bisturí atravesó el tendón de su muñeca.
El disparo salió desviado y reventó las luces del techo.
Rodrigo se lanzó sobre él.
Los dos cayeron al suelo forcejeando.
Entonces aparecieron hombres armados al final del pasillo.
Y todo explotó.
Disparos.
Vidrios.
Gritos.
Víctor arrastrando enfermeras hacia cobertura.
Tomé el arma caída de Esteban.
Nunca había disparado contra alguien.
Hasta esa noche.
Cuando terminó, las sirenas de policía ya llenaban el hospital.
Los hombres de Esteban estaban muertos o huyendo.
Y mi hermano…
Mi hermano se desangraba en el mismo piso donde años atrás yo había enseñado a residentes a salvar vidas.
Me tomó del brazo mientras tosía sangre.
—Siempre… fuiste… el favorito de papá…
Luego murió.
No sentí satisfacción.
Solo cansancio.
Tres meses después, Valeria volvió a casa.
Las cicatrices de su espalda seguían ahí. Delgadas. Permanentes.
Una noche me pidió que la ayudara a cambiar las vendas.
